J'ai une battue de moments de bravoure à vous raconter ; des projets bien plus salés que les larmes du requin-tigre, toutes ces envies de défier les constellations et de chevaucher sauvagement la comète du trou noir... ce n'est toutefois pas ce que j'ambitionne ici, je ne ferai qu'un détour de courtoisie par mars.
Soirée cougar, voilà le fil rouge annonçant une soirée sans grandeur pour ce jeudi soir qui pue l'automne. Jeudi soir, où, de coutume, la caste des lionnes mûres s'en vient chercher les dernières étincelles de leur jeunesse dans une pièce en trois actes : Pub-happy hour-concert de violons à cheveux blancs. Un tableau franchouillard à souhait ou la certitude d'une déflagration dans l'espace-temps.
22h00 : on s'arrime en terrasse sans faire couleur locale, les violons percent des octaves, la bière coule à flots, les lèvres fades tirent sur des gauloises et les yeux vitreux dénoncent l'ennui caché dans ces âmes sédentaires. Sur la devanture, un panneau célèbre les 25 ans bien tassés de la taverne ; La Mars: illustre "éleveur de coudes". À la votre !
Un gars en pantalon moutarde débarque en mode full spirit, il est là pour faire taire les enfants. C'est bubu l'oeil perçant qui vient étancher sa soif on the place to be pas de secrets un grand bol de bié pour un grand gosier. On est placé, jeu en triangle, les yeux lancent des éclairs, les cibles sont en flammes. Arrive ensuite l'auto-surnommé Le Don, par hasard et pas rasé, ce gars-là est un bras d'honneur à la bienséance. il est temps de le préciser; en informatique, un quartet est un ensemble de quatre bits.
Deux BTS Tourisme sont venus faire chuter la moyenne d'âge et monter la pression à coups d'éclats de rire stridents on était là ouais ma gueule, au milieu de cette voie lactée on avait plus les veines froides et l'air s'emplissait de chaudes particules (beaucoup plus que de partie "tête").. On a tué l'automne ce soir-là, "comment ça faut toujours aller doucement ? ça veut dire quoi ça ?"... Il y en avait des leçons à donner. L'abcès fût crevé comme une vulgaire baudruche et l'after mettait les voiles, Lenny Kravitz en personne fuyait la salle et la scène était déserte comme la plage en automne. La gravité est morte. Il n'y aura que des rêves éveillés et des lueurs lointaines pour venir dans le souvenir leur mordre le haut des cuisses voilà qui est beau, faire comme les vaches et regarder le train passer, c'est la même sur Mars après un vodka-gin-perrier on ferme les portes bande de pisse-froids vous vous branlerez ailleurs on est pas des peigne-culs nous ! On vit dans l'espace !
